Крылья внятно росли за спиной,
Я завидовала: не моей…
Ветер шумно дышал верховой,
В небеса направляя хайвей.
Полетать по нему тем, другим!
Я пониже хожу. По земле.
Все пути упираются в Рим.
Он все тот же, хотя одряхлел…
Нет, не так! И дряхлеть - не ему,
Орден-вечность прицеплен на грудь!
Крыльев нет, но зато обниму
Землю ту, где придётся уснуть.