Тот держит автомат, как поварёшку.
Другой, как кисть, (художником он был).
Призвали убивать.
Своих. Так тошно...
Их фронтом стал ещё вчерашний тыл.
Они стреляют лихо из окопа.
Под наркотой им вообще не страшно.
Ведь за спиной у них сама Европа...
А если всё дойдёт до рукопашной?
Сильны они, возможно, каждый сотый.
Энтузиазм исчезнет с первым боем.
И каждый третий может стать "трёхсотым".
"Двухсотым", если повезёт, героем.
Конечно, на картинке всё не плохо...
А по глазам: "Не стать мне генералом".
От ужаса с открытым ртом-забралом:
- Я даже не успею стать летёхой.
20.07.22 г.