Мне не понятны те, кто бомбил Донбасс,
не тогда, когда пятками засверкали фашисты,
а все эти восемь лет кошмара, уже сейчас,
мовой своей речисты.
Вроде бы наши братья, пускай хохлы,
откуда такая ненависть гноем сочится в сердце,
эй вы, мазаных хат орлы,
вы чё, иноверцы?
Ещё непонятней те, кто всё это время молчал,
точнее пел песенки и баловался стишками,
пока на кровавом асфальте, умирая, мычал
ребенок с вырванными осколком кишками.
Но совсем уже мутный - какой-нибудь душничок
доморощенный нацик, профессор с лапшой несъедобной,
трясясь, как синдромом Паркинсона, с лицом как ожог,
скалится улыбкой недоброй.
У него обломились командировки и просто так
не съездить теперь к америкосам, чтобы лизнуть им жопу,
и говорить, что в нашей стране бардак,
дабы увеличили гонорар… и вообще не высунутся в Европу.
Ладно там какой-нибудь дуралей,
читающий по элькам и метро бесполые свои виршонки,
с ним-то как раз всё ясно, жалей его не жалей:
страсть не разу не выпустил из мошонки.
Он ведь как Торквемада, только наоборот,
вроде всех любит, а сам мать выселил из квартиры…
Но больше всего непонятен тот, кто русским себя зовёт,
и плюёт на наши мундиры.
Ты берега попутал, походу, братан,
ты же служил со мной в армии и бегал в кирзачах с автоматом.
Ради чего? Что б наших детей убивали проходимцы всех стран?
Дайка я дам тебе в пятак и обложу матом.