Смурная ночь рождает дежавю,
теряются видения во мраке.
Я чувствую, а, значит, я живу;
в ошибках, в предрассудках и бреду
ищу судьбы непонятые знаки.
Ищу себя в потоке слитых лет.
Всё, что ценил – зловонные помои.
Но жизнь одна, да выбора и нет.
А есть в кармане пачка сигарет –
не всё так плохо, если верить Цою.
Ночь пролетит фанерой над Москвой,
виденья испаряться сизой дымкой.
Не начата война с самим собой,
не поросли мечты ещё травой,
судьба пока не просит недоимки.
Пусть демиург сморкнулся в благодать,
и в пьяном сне забыл про всё творенье,
пока не время глупо умирать
и поминать такую-то там мать,
и, каясь, плача, падать на колени.
Мечты и планы вдаль ещё зовут,
на божью милость полагаюсь мало.
Всё встроено в привычную канву:
«Я чувствую, а, значит, я живу!»
Хотя порой лишь чувствую усталость.