Мои стихи покинули меня.
Пегас ушел работать на конюшню. Катать гостей. Он добр и послушен — там обожают этого коня. Эвтерпа умотала за бугор с каким-то парнем семнадцатилетним. По слухам, поженились этим летом. Короткий получился разговор. Но не они писали мне стихи. Да, помогали, весело шутили над формой, содержанием и стилем, подчеркивали рифмы, где плохи. Истории подсказывала боль. Шептала в оба уха биполярка. Их то ли Хугин, то ли Мунин каркал. Расплавленный свинец и алкоголь. Сюжет, что зарождался на крови изящно перерезанных запястий. Но мы лишились друг над другом власти, когда умолкли песни нелюбви.
Мои стихи шкворчат в сковороде, дымятся в свежеподанной тарелке, тусуются в горчичнике и грелке, и светлячком сидят на бороде. Они молчат. Им нечего сказать на языке взаимности и света. Привыкли к одинокому поэту, забытому на улице Сезам. Не понимают, что им делать здесь — в квартире, где нет места грязи, пыли, клишированным сказкам «жили-были». Ну разве что в подушку мне залезть и сниться, как седые корабли, что без меня отходят от причала. Давай учить их новому началу. У кошки, у собаки не боли. Поэт не хуже кошек и собак, он хочет быть счастливым человеком, а не бродить под черно-белым снегом в компании панических атак.
Беги давай, бегущая строка. Вдвоем поймаем и закружим в танце.
А на Пегасе не пойдем кататься — электросамокатов дофига.
Арт: Iris Apollo
Больше стихов: vk.com/stefaniadanilova