Есть редактор у моих стихов,
Разбирает строки на обрубки.
Скучных выражений, куцых слов,
Не идёт на мелкие уступки.
Разрезает душу на ремни,
Не даёт расправить свои крылья.
Тут как тут, лишь только помяни,
Тянет на аркане в камарилью.
Нагло развернётся и уйдёт,
Оборвав меня на полуслове.
Поражений он ведёт отчёт,
Очень много выпил моей крови.
Скептик, у него с насмешкой взгляд,
Вынул из груди изъяны сердца.
Подсыпает в душу смертный яд,
А в глаза и нос щепотку перца.
Эгоист, гордец влюблён в себя,
Он легко забудет, то что было.
Обижает всех с плеча рубя,
У него всегда в запасе мыло.
Часто причиняет сердцу боль,
Разрушая то, что очень близко.
А потом насыплет в рану соль,
Чтоб к земле прижался низко, низко.
В то же время тащит каждый день,
Чтобы показать, рассвет и небо.
С душной суеты проводит в тень,
Вечно заведёт туда, где не был.
Развернёт меня лицом к себе,
Успокоит душу и обнимет.
Не последний он в моей судьбе,
Ничего не даст и не отнимет.
Гладит ночью мне по волосам,
Заставляя вздрагивать всем телом.
Не предаст меня в пути врагам,
На защиту чести встанет смело.
Ничего не требует взамен.
Не пойму; он на меня похожий,
Следует за мной, моя он тень?
Это сам, нет друга мне надёжней!
18.07.2022 г. АС