Я видел белые трусы
Под юбкой юной комсомолки.
Лобка пушистые усы
Сквозь матерьял чернели тонкий.
Она валялась, чуть дыша,
С бутылкой водки на газоне.
А чей-то мальчик, не спеша,
Снимал на камеру в смартфоне.
Той красоты им не понять,
Что в теле трепетном таится.
Им лишь бы это всё заснять,
Чтоб после дома надрочиться.
А я сидел. Я не снимал,
Смакуя рислинг на скамейке.
И всю картину созерцал,
Как галерист холсты Ван Дейка.
Мне было по.уй глубоко
На шум толпы, пустой и глупой.
И я хвалил себя за то,
Что подрочил перед прогулкой.