Дожди и дни, идут себе, привычно,
сменяются и тучи синевой,
и, жизнь уходит, как вода, обычно,
как воскресенье, день наш, выходной.
Сначала, подрастаем, расцветаем,
мы в юности красивы, как цветы!
Но, Красоту, с годами, растеряем,
свои соцветья, будто лепестки.
Перестают делиться, наши клетки,
и, седина с морщинками, нас ждут,
по разному, живут, все, однолетки,
по разному, из жизни, все, уйдут.
Но, как же, трудно, только, в это
верить,
что, мы, однажды, все, навек, заснем?
Кому свои мечты можем доверить?
И, тайны свои, к Богу унесем.
Не уставая, к ночи плывут тучи,
под утро, просветлеют Небеса!
И, на душе, как гром, бэ самэ мучо,
аккордеона тембром голоса!
Сижу, пишу, и, поплыла улыбка,
в далекую и трепетную даль!
И, пой душа, пускай,
рыдает скрипка!
Мне, для нее, сейчас, ничто, не жаль!
Борис Карабанов,