А ночь была темней
гранатового сока.
Под стоны тополей
гроза пришла с востока –
металась на крыльце,
гремела по округе,
в космический прицел
поймала ржавый флюгер.
В плену нездешних мук,
во тьму вонзала строчки
и разрыдалась вдруг
над яблоней в сорочке...
Стекая по ручьям
оборванных соцветий,
стихая и ворча,
до первого луча
метала междометья.