Сентябрь
Умолкнул за окошком птичий гам.
На миг природа замирает.
Неслышными шагами робко к нам
Художник-осень подступает.
И видим изумлёнными глазами
Её картины. Нежной акварелью
Она рисует их широкими мазками,
А ветер вдалеке играет на свирели.
Вдруг в нежной акварельной глубине
Рождается чуть робкий звук осенний:
Листок засохший в гулкой тишине
Кружится, падает, шурша, на землю.
Шумит, танцует листопадная метель,
Средь листьев шаловливый ветер вьётся,
И замолкает нежная свирель,
Когда потоком дождь из листьев льётся.
Октябрь
Октябрь уж наступил...
И спорить бесполезно.
Не потому, что нету сил,
А потому как нелюбезно!
Летят последние листы,
Которые уж роща отряхает,
И зябнут обнажённые кусты,
И птичьи стаи улетают.
Дохнул осенний хлад,
Понятно: осень наступила.
Не каждый осени той рад:
Всё кажется таким унылым.
"Но мне она мила", -
Так Гений утверждает.
Любимая осенняя пора...
И строки Пушкина мы вспоминаем!
Ноябрь
Я любуюсь застывшим прозрачным листком,
В такт дыханию ветра трепещет,
В потемневшем лесу над продрогшим кустом
Луч заката оранжево блещет.
Почему не сорвался листок? Уцелел?
Как лишенный в борьбе соков жизни,
Он не сдался, засох, потемнел?
Встречи ждёт с зимним холодом тризны!