Года когда-то окрыляли,
Несли вперёд, дарили стиль.
Везде успех на сотни миль,
Потом спокойней, тише стали,
Как без ветров степной ковыль.
И нам осталось только выжить,
Как долго? Уж не нам решать,
Должны мы, как ковыль, стоять,
Как он стоит усохший, рыжий,
Ему на бури наплевать!
Стоит он средь степи буранной,
Ему ни ветер ни мороз,
Всё нипочём, смешно до слёз,
Как рыцарь среди сечи бранной,
Иль на Голгофе сам Христос!
Года, года! Вы дар от Бога,
Ему мы гимн любви поём,
За хлеб и соль, за милый дом,
За каждый день! Уж если строго,
За то, что на земле живём!