Начинается день с отрицания прошлых побед,
под которыми в землю вцепились ростки пробужденья,
над которыми небо сомкнулось в щемящее “Нет!”,
алым штампом на серой, казённой шинели терпенья.
Начинается день с тонких линий на чайном холсте.
С терпким запахом мятных долин на фарфоровом поле,
по которому шёл, одинокий в своей правоте
ты вчерашний, из призрачной Мекки своих метрополий.
Отпылает восток, в нём останется проза потерь.
Всколыхнёт пряный воздух поэзия нового света.
Что победы? Что ценного может быть в этом теперь?
В час, когда никому не нужны оказались ответы.
В час, когда обесценилось предназначенье наград
(на граните некрополей не высекают регалий).
Начинается день, для того чтобы встретить закат,
истекая от ран на кресте безуспешных баталий.
Оглянись, ты не хочешь уже продолжать этот бой.
Ты не можешь найти новый смысл для бессмысленной саги.
Всё что есть – это право идущему вслед за тобой,
написать эти несколько строк на обрывке бумаги.
Он поднимет его с потемневшей поверхности плит.
Он поймёт, что ты тоже был чем-то, когда-то отмечен.
Для однажды проснувшихся в том, что безвременно спит, –
жизнь всегда оставляет возможность нечаянной встречи.