"...Но что нам осталось? Короткие ночи, /Сквозные ветра, живописные степи, / Сплошная тоска, даже слёзы. А впрочем, / Я всё возвожу в превосходную степень..."
...
Всё невероятно прекрасно и сложно.
Кому мы поможем? Отпустим такси. Вот
И я, утомлённая женщина, тоже
Когда-то была беззаботно красивой.
Но что нам осталось? Короткие ночи,
Сквозные ветра, живописные степи,
Сплошная тоска, даже слёзы. А впрочем,
Я всё возвожу в превосходную степень.
Вздохнула поглубже, сильней разбежалась,
Всплеснула руками - но хрустнули плечи.
Ненужным аффектом - безмерная жалость.
Однако до встречи мне было не легче.
Теперь тяжело. Время стало овалом
Настенных часов. И, доверившись чувствам,
В ту зиму я часто тебя рисовала,
Чтоб не написать невзначай: "Я хочу к Вам".
Я очень любила тебя и жалела -
Казалось, со мною так было впервые.
Дожди уносили с частичками мела,
С остатками бурой тяжёлой листвы и
С тетрадями в сетках чернильных прожилок
Минуты (а было - на самом-то деле?).
Но только черты, что во мне отложились,
С годами не сгладились - лишь отвердели.
И я не желаю тебя беспокоить.
Как всё это странно, а может, и глупо.
Безумец, увы, не спасётся строкою,
Уколом и чашкой дешёвого супа.
Устала терпеть, оставаться упрямой,
Одних восхищая, иных раздражая.
Во всём мне хотелось признаться бы прямо -
Но как я могу, раз тебе я чужая?
Я не дорожу никакими вещами.
Стихи мои выглядят часто как бред, как
Болезнь. А к тебе до сих пор обращаюсь
По имени-отчеству... Жаль лишь, что редко.
(24.01.2015, 17:41, г. Волгоград)