«Что чувствует человек, садясь за написанием драмы? Или же за написанием очередного лирического стихотворения? Что чувствует этот человек? Любовь? Боль? Мрак? Опустошение души? Потерю сил? Возможно, сердце пропускает все эти чувства, и руки пишут красивым почерком очередной шедевр, рождённый посредством душевного растерзания...
Что толкает меня глубокой ночью, на написание чего-либо? Мне так хочется излить душу. Рассказать, как мне плохо. Что мне не спится. Что я сижу почти до утра и не могу уснуть, настолько сильно страдаю. А кому мне это рассказать? И кто меня поймёт? К чему выслушивать упрёки и вздохи со словами «опять твоё нытьё»? Зачем рассказывать тем, кому всё равно?
Какого чувствовать себя одинокой, когда ты вовсе не одна, когда есть рядом человек? Разве присутствие кого-то избавляет от одиночества? Нет. Наоборот. Холодность близких людей ещё больше толкает тебя в объятия пустоты. Я проливаю свои слёзы, но их просто некому вытереть. Проматываю свою жизнь и думаю, вернуться бы в начало. И не знать бы их всех...
Честно, я считаю, что справилась с тем, что мне казалось непосильным испытанием. Да, я справилась со многим! Но всё это делала одна! Одна! Одна! Боролась с паническими атаками одна! Выходила из депрессии одна! Лечила нервный срыв одна! Переживали потери за потерей одна! Рядом был только Всевышний. А люди отвернулись. Людям свойственно убегать в минуты сложности.
Я давно не писала писем. Думала, пора завязать. Все равно их не отправлю. Но душа плачет. Зная, что кто-то их читает - мрак в котором нахожусь, не кажется таким уж и угнетающим. Я ищу утешение здесь. В этих письмах.
С любовью, твоя сумасшедшая.»