“Одиночество - ты так многогранно»,
Я когда-то писал об этом,
Не купил до сих пор иномарку,
И не смог сочинить - ни куплета.
С этой строчки пошёл мой отчёт,
И слова отчеканились смыслом,
Я всю жизнь был упрям, как осёл,
По натуре был авантюристом.
Всё кормил, как котят, свои страсти,
И казалось бы - сильно любил,
Только редко зовёт меня счастье,
И общаюсь всё реже с людьми.
Одиночество - нет, не подарок,
И нести его тягостный крест,
Остаюсь, как и прежде, фракталом,
А казалось, был целостный весь.
Одиночество - жизнь да и только,
Среди самых родных и любимых,
Ты станцуй им, спляши, да и спой ка,
Только мнусь я, куском пластилина.
Меня тащит и часто заносит,
Словно тяпнул настойку полыни,
На душе не кончается осень,
Я родился на периферии.
И любил, и дружил, да и клялся,
Но ведь редко за всё отвечал,
Оставался для мира - паяцем,
И не смог отыскать свой причал.
Этот почерк зовёт меня утром,
«Напиши ещё парочку строк»,
Я всё время: то как бы, как будто…
И не слышит порой меня Бог.
Я всё время: то как бы, то с кем-то…
Но взвожу каждый вечер курок,
Не нашёл я страстям своим - меру,
Но ведь смог подсчитать свой итог.
Я скрываюсь на съемной квартире,
«И не гостя, ни друга не жду»,
У меня же мечты свои были,
А теперь я забился в нору.
И бежать, и скрываться - не в пику,
Высоко надо мной белый флаг,
Я ищу лишь достойную рифму,
И готов заказать саркофаг.
Зиккурат мой совсем опустевший,
В голове и вокруг - ничего,
Я впивался в людей, словно шершнем,
Если честно - мне просто везло.
И толкового я - не созиждил,
И заслуги моей - ни гроша,
Не нужны - ни полёты, не крыши,
Не нужны же говну - паруса.
И плыву не понятно зачем-то,
Не тону, потому что «не тонет»,
Сколько я упустил в свою смену,
Никакой, отродясь, я не воин.
Цитадель моих детских дерзаний,
Всё равно, что забытый музей,
Экспонаты уж все переставил,
Но они как и я. В пустоте…