Тьма всё затушевала до утра.
Ель мерно поднимает опахало,
вдыхая дым багрового костра,
жару углей ласкающего вяло.
Лист падает с невидимых вершин
и шелестит о дальнем небосводе,
как будто кто-то лёгонький в тиши
кругами неприкаянными ходит,
сквозь ветви тянет пальцы к волосам,
касается, робея, медля малость.
Лист улетел, куда – не знает сам.
Прикосновенье осени осталось.