Ловил плотву я у коряг,
Гляжу, а на пенёчке ржавом,
В ковбойке старой юный рак
Поёт поэта Окуджаву.
Привел я в Оперу его –
Не пропадать же зря таланту,
Чтоб не за так, а за бабло
Звучало нежное бельканто.
И он предстал во всей красе
От Лиссабона, до Берлина:
Во Франции он пел «Хосе»,
А в Эквадоре «Лоэнгрина».
И по нему сходил с ума
Бомонд Зимбабве и Непала –
Сама принцесса Самоа
В антракте рака целовала.
И я боюсь лишь одного,
Что где-то в некультурной Туле
Под пиво скушают его,
Сварив несчастного в кастрюле.