Говорят: Всё списывают войны!
Только это сказки бармалеев.
В памяти дела и смерть достойных
И позором от предавших веет.
Человеком оставаться трудно
В страшной человеко-мясорубке...
Всюду смерть. И в праздники, и в будни
Запись есть. И мыслей, и поступков.
Вот он враг, повержен и изранен,
Он, как ты, и кровь того же цвета
Кто вас рассовал по разным странам?
Этому "князьку" прощенья нету.
Тяжело и горестно на сердце,
Над врагом зависло смерти ложе...
И рука коснётся тихо берца :
- Потерпи. Наш врач тебе поможет.
Тяжелее всех, конечно, маме,
Нет покоя. Слёзы и молитвы.
Лезет мысль угрюмая упрямо :
- Жив ли ты, сынок, на поле битвы?
И жена. укладывая деток,
По солдату горестно вздыхает:
- Будь, мой милый, быстр и очень меток,
А не то, несчастье ожидает.
Нам, диванным горе-генералам
Не понять воюющих мальчишек.
Как они под масочным забралом?
Как герои из известных книжек?
На ТВ всё бравурно и звонко,
Но изнанка у войны другая...
Это инвалидность, похоронка
Песни невесёлые слагают.