«Ты просто шут! Серьёзности ни грамма!
Когда же повзрослеешь ты немного?»-
Твердила мне расстроенная мама,,
И тихо по ночам молила Бога.
Отец смотрел спокойно и серьёзно:
«Учиться надо… Мать опять расстроишь…
Когда поймёшь, то будет слишком поздно.
Куда опять в глухую ночь уходишь?»
«Проказница, болтушка, хохотушка!
Тебе уж лет-то, внученька, не мало!»-
Отчитывала бабушка-старушка,
А я, смеясь, лишь головой кивала.
Они ж меня ни разу не спросили,
Что я всю жизнь за этой маской прячу.
Они меня всегда считали сильной,
Они не знали, что я тоже плачу.
Я тридцать лет пишу стихи ночами.
Вокруг меня совсем чужие люди,
А сердце одинокое скучает
По тем, кого со мной уже не будет.
Для них я не была шутом нелепым,
Они меня Артисткой называли,
Я Радостью была, Теплом и Светом!
Они меня любили! Обожали!
… потом земли прощальные три горсти
Бросала в ямы, наклоняясь низко…
И больше не смогу придти я в гости
К тем, для кого всегда была Артисткой…