Ходил в музее восковых фигур,
Такое ощущение, что в склепе.
От мыслей, ясный день стал сер и хмур.
"Живые мертвецы" - нет их нелепей.
Они смеются, плачут, плоть и кровь,
Но только, как и мумии из воска.
На лицах маски радости, любовь,
Но нет в глазах души, живого лоска.
Для них, слова огонь и острый нож,
Воздействие на миг, меняет форму.
От жара пупырышки, язвы, дрожь,
В них вечный страх внутри, для жизни норма.
Проводят дни и ночи у зеркал,
Чтоб сделать форму маски, новый образ.
Ни да ни нет, улыбка иль оскал,
Дегенерат и мерзкая особа.
Сгибает жизнь под мякотью идей,
Смысл потеряв, не видят корня сути.
Без совести и чести — прохиндей,
Не выбраться ему вовек из мути.
Клюют его сошедшие с ума,
Залётные сомнения, как птицы.
Тюрьма их ожидает иль сума,
Не станет журавлём его синица.
Потом из красных глаз стекает воск,
Горячими словами брошу камень.
Расплавив до конца застывший мозг,
Смертелен для такого жар и пламень.
Поэтому смотрю из далека,
Нельзя их трогать тёплыми руками.
Моих идей боятся, огонька,
Друзьями не считаю их, врагами.
09.07.2022 г. АС