Лето билось тяжёлою зеленью
и смеялось сияньем рассеянно.
За листвой шелестящей и чащею
лето, лето моё уходящее.
За холмом, за нависшею тучею
осень, осень моя неминучая.
И дыханье её всё предзимнее,
всё бесплотнее и сквозимее.
Вот леса, как виски, серебрятся.
Всё труднее в них затеряться.
Ветку тронешь – а снежные искры
загораются, колки и быстры.
Вы в багряном, с горчинкой, закате
чуть подольше не тайте, не тайте…
Ведь для сердца лучи ваши хрУпки
как тропинки, как детские руки…
Как зари паутинные звоны,
как застывшие арфой затоны…
Что ж, зимы настоящей начало
так закатно, светло и печально…
Перед тьмой ностальгически-резче
проступают пейзажи и вещи.