Заслуг особых в жизни нет,
Наград почётных не имею.
Одно лишь скромное - поэт,
Всем существом своим лелею.
Не знаю, под какой звездой,
Под обречённой или славной,
Судьбою жалован такой,
В стихах поющей постоянно.
И льются ритмами слова,
Роняя рокот рьяных мыслей;
Боюсь, что треснет голова,
Конечно, в переносном смысле.
И меря шаг вдоль мостовой,
Бросая взгляд в узор заката,
Душой порхаю над водой,
Без цели, смысла, адресата.
Мне мир до странности знаком,
В нём всё предельно угловато;
Запнулся, тут же, кувырком,
Летишь в бессмысленность куда-то.
И этот простенький баланс:
Паденье, взлёт и так по кругу,
Даёт скупой, но всё же шанс,
Что кто-то, вдруг, протянет руку.
Пускай порою не везло,
Набито шишек дюжин десять;
Приму за данность боль и зло,
Как прежде на добро надеясь…
Всё так. Сомнений больше нет,
Нельзя затягивать с ответом.
Сражай своей строкой - поэт,
Живи и умирай поэтом!