Жаркий день одет не по погоде,
весь укутан в душную листву.
И дожди по городу проходят,
раздвигая кроны, как траву.
Пропустить всё это - равно пытке -
сквозь себя на вздохе пропустить.
Разве что во всём переизбытке
намотать на память, словно нить.
В тонкий, непрерывный посвист птицы
лета громыхающий состав,
может быть, и правда истончится,
никуда как сущность не пропав.
Ибо полный жизни хаос лета,
бередить себя не перестав,
должен изнемочь в груди поэта -
до конца, до павшего листа.
* * *
Дожди на самой середине лета...
Под гром и бубны - ходуном, вприскок.
Удар в стекло тяжёлого дуплета -
и речь взахлёб заводит водосток.
Хочу печали так вот - ненадолго,
чтобы вздыхать до тяжести в груди,
чтоб жизнь опять до ниточки проволгла
и было много солнца впереди.
Любимая, какое это счастье,
когда печаль не знает тупиков
и ей дано, как летний дождь, промчаться
с огнём зарниц над сумраком стихов.