Вы меня нарекли романтиком,
От того, что являюсь крабиком,
Но этот стих, написанный броско,
Для вас будет как некая сноска.
Походный мешок на плече и постоянная дорога.
Мне не помочь ничем, любовь далека от порога.
Да и мне она так-то зачем? Один протяну до гроба.
Она подобна чуме, столько погубила народа.
Может не верны мои критерии, но я понес потери.
Страдал в пустом безделье и от ран на теле.
Скажите про надежду, но во мне кипит злоба.
Упрекайте невежду, ведь я не верю в Бога.
Не будет белой полосы, мир же цветной.
В темноте лишь шорохи, но я ещё живой.
Ведь держусь за тросы и не загнан бедой,
Жду от вас уже грозы, но этот выбор мой.