Я кажется начала понимать
Кое-что в стихах.
Не как читатель, а как тот, кто их пишет.
Лучшие стихи начинаются с потока мыслей.
Ты их просто в голове слышишь,
Сидишь и тихонько дышишь,
Чтобы не спугнуть рациональностью лишней.
Просто иди и пиши
В надежде, что рука сама сложит это письмо в историю,
Которой не место в сториз.
Бывает, я думаю: напишу-ка что-нибудь нужное, важное, смелое.
Я ж филолог, лингвист,
Я книг прочла гору целую.
Тысячи страниц, миллионы чужых идей.
Просто достань что получше, поярче, побросче.
Тут цитату вверни, тут синекдоху
А тут что-то попроще.
Главное - буду вдохновлять,
Поучать, передавать опыт
Что-нибудь назидательное скажу
Чтоб все знали - кто ты.
Пишу, пыхчу, стараюсь.
Ластиком работаю, стираю,
Строчки переставляю
Смотрю в словаре рифмы,
Шлифую, полирую стих мой.
А в итоге - пустышка, стекляшка,
Не стих, а сухарь, разбитая чашка,
А бывает и хуже, бывает страшней-
С бумаги глядит на меня Франкенштейн.
Вроде стих не плох и даже не глуп
Но по швам и мертвенной синеве все равно видно, что это труп.
И все больше мне кажется,
Что лучшие стихотворения
Пишу не я, пишет моей рукой
Кто-то другой без сомнения.