Есть очень странная тайна на свете: как появляются строки и рифмы,
Когда на закате, когда на рассвете, плывут, огибая преграды и рифы,
Ты думаешь гордо, что ты их хозяин, мнишь из себя, ну, почти что, поэта,
Но, только зазнайся, разрушится здание, без мудрости Божьей оставшись при этом.
Ты лишь проводник, может, просто антенна, сигналы ловить осуждён для чего-то,
Но, можешь и сам, невзначай, постепенно, постичь постулаты их стихополёта,
Где души в порыве опробуют крылья, пытаясь до солнца чуток дотянуться,
Чтоб в сердце сомненья сначала застыли, а после ушли и не смели вернуться.
Пусть строки ложатся, легко сочетаясь, зачем-то им надо на землю пробиться,
Пред кем-то открывшись и кем-то читаясь,
в дальнейшем на верную пользу сложиться.