Ты нарисуешь меня, как хочешь:
Волосы пенятся, ветер подол сдувает,
Прикосновение кисти к холсту. И молча
Я проявляюсь, как будто бы оживая.
Каждая линия выбрана, не забыта.
С морем любовным, разлитым в зеленом цвете.
Радуга радости вдруг на лице. Палитра
Чувств восклицает, что я не где-то,
Я на холсте. Так, как помнишь: в портретном мае,
Это без слов, из тебя свеченье.
Мне на плечо вдруг садится заяц.
И тишина обретает свое значенье.