Худ и бледен, что старый юродивый,
Мутным оком взирая на свет,
Зашельмованный, битый на родине,
Умирал на чужбине поэт
И шептал в белизну потолочную
Из последних нестарческих сил:
"Как я, Господи, жил - не порочно ли?
Боже праведный, кем же я был -
Ворошащий судьбу свою заново
Патриот и почти чародей?
Неужели я просто обманывал
Этих верных Отчизне людей -
Благодарных до самозабвения,
Да наивных - чего и возьмёшь...
Но пускай про мои песнопения
Они думают: "Это не ложь".