***

Я месяцами не писал,
На то была одна причина:
Во сне являлись небеса,
А только скалится кончина.
Быть может недра прогрызал,
Хотя грешил не поневоле.
Все от любви, не ото зла,
Поверь я жизнью недоволен.
Так много хочется сказать
О том, что болью пережито,
Накрыты пеленой глаза,
Гурьба мой стережёт пожиток.
Я распишу всей кровью стены,
Пока не кончилось вино.
Не сразу вскрою себе вены,
Мной не готово полотно.