Писать бы, как прежде, стихи, добывая порой
такие слова, что запрятаны в посвисте ветра
иль в запахе сосен, смешавшемся с тёплой травой,
податливо-мягкой, как будто бы шляпка из фетра.
Стрекочет кузнечик, и булькает рыба в реке,
бесплотное облако синь поглощает неспешно.
И вдруг понимаешь, что нет ни синицы в руке,
ни взмаха крыла журавлиного в дали безбрежной.
Куда подевались слова, что ложатся в канву,
пытаясь строку созидать озорной и упругой?
Не ведает сердце... Но вдруг, вопреки естеству,
спешат ниоткуда, как помощь далёкого друга,
меня наполняя собой, словно силой живой,
такие слова, что запрятаны в посвисте ветра
иль в запахе сосен, смешавшемся с тёплой травой,
податливо-мягкой, как будто бы шляпка из фетра.