В перешаге от истин плетутся полночи,
Задыхаясь в объятиях Лун, обесточив...
И, смущаясь знамений, оракульных, дважды:
ждём мансардный 'жэтэм' под дождём, не однажды...
А потом, под дугою кружащего гало,
Мы, - лишь крылья Галетт , их шершавая драма...