О, как же часто, торжествует лесть…
И, почему пред нею мы безвластны?
В ней правды нет - пороков, зла не счесть –
(«Богатств», увязших, как, в "шелках атласных").
Но с ней в душе становится – легко.
И мы скорей, пытаемся, слова запомнить.
И верим в чушь, (не слыша ничего),
Признав в них, искренность речей расхожих.
Зачем о правде ты опять твердишь?
Что толку в ней, когда тьмой, чувства мертвы,
Когда не дышишь, по ночам не спишь,
Когда в непониманье сердцем сохнешь?!
И пусть все фразы выльются в клише,
И зазвучат неискренне, предвзято...
Зато вмиг, станет ясно на душе,
Под хитрым, лживым, "их елейным взглядом".
Что толку нам от правды глупой той?
Когда в ней меркнут иль тускнеют звезды,
Когда в ней плачет иль грустит любовь,
А возвращать, в свой дом, её, уж, поздно.
Соври мне! Ну, пожалуйста, соври…
Взгляни в глаза, где затаились слезы.
Пусть заискрятся радостью они,
И станут явью, в мгле иллюзий, грезы.