Снова ветер вертит флюгера,
под дождем так грустно этим птицам,
мокнуть им до самого утра,
улететь давным-давно пора
петушкам, да, жаль - прибиты к спицам...
Грустная, нелепая судьба,
нет надежд, давно забыта вера,
позабыв навеки про себя,
кружатся они по воле ветра...
Вот и я, как будто флюгер стал,
зря зовёт в поход меня труба,
всех надежд сгорела береста
и берёт в полон меня судьба...