Когда зовут тебя как минимум Артуром,
Иль Эдиком, иль Вилли, как Шекспира,
Стихи полезут спьяну, или сдуру,
А к ним гитара, якобы как лира.
Михалычу ж упрек за неуменье,
Он будто бы в стихах профан и точка.
А он поэт вне всякого сомненья,
Стих выдаст на гОра, или на бочку.
Не верит Эдик, что Михалыч – мэтр.
Он знает, что Михалыч может
Из старого трухлявого бревна
Создать шедевр получше унитаза.
Но вот стихи…, никак, гитары – на!
А без нее ни бе, ни ме,
Ни маленького дохлого экстаза.
Гитара и стихи, как реквием и Амадей,
Который Моцарт, ясно дураку.
А без гитары стОляр без идей
И не владеет стихоплетным даром.
Под визг струны под пальцем заскорузлым,
Рука объемлет гнутую деку,
А из гОрла, луженого водярой,
Возникнет стих скорей всего без смысла,
Зато в нем будет ритм и рифма парой!
И уличный плевок, а по-простому рэп,
Бьет по ушам триплетно и флэмово.
Кому-то «ес!», кому-то «не в ту степь»,
А кто-то кроет матом: «Все дерьмово!»
Михалыч, наплюй на респект
От эдиков. Что знают они про стихи?
Я думаю, твой интеллект
Свободен и в этой стихии.