И вам и нам кресты, бутырки,
и холод, сумрак вечных перемен.
Руки приставлены к затылку
и грудь проросшая к стене,
но север отвечая чудом
схранит чернила в мерзлоте.
Покуда минус не забудет,
что плюс толкает к немоте,
но север даст запястью сжаться,
теплом чернило наколов,
ты делишь внутрь на те части,
что создают порядок слов.
Так будет до и будет после,
так будет действие и сон!
И будет травля и апостол
бороться с царствием врагов…
Пусть жизнь твоя – как у дворняги,
пусть тряпка – день, не сказать – жизнь.
Пусть смысла нет – как у бродяги,
и вечность только на листе…