У поэта кисть из слов,
И холсты из текстов-
Раз мазок, и вот готов
Образ для портретов.
Губы сжаты, боль в глазах
Желтовато- карих,
И не видит слёз никто
Медленно - янтарных.
Волком воет прядь волос,
Словно лес далёкий ,
Гладишь пальцами
Полос борозд неглубокий.
Не пригладить их водой,
Это их упрямость ,
Взгляд роняешь золотой
И сутулишь прямость.
Жизнь - не поле перейти:
Ошибался каждый,
Те же грабли впереди
Минимум как дважды.
Наступать ногой чужой
Хоть учили в детстве,
Но когда своя с собой
Брать ли по соседству?
Вот и лоб - герой войны,
Жизнь - она такая!
Руки линий хоть полны,
Но одна прямая.
Не умею рисовать
Кистью по бумаге,
Кисти рук привыкли брать
Рифмы без отваги.
Этот образ мог бы жить
В эпоху возрождения,
Рыцарем без страха слыть
У другого гения.