...Любая победа - эпиграф грядущей разлуки.
Лишь вызревший плод не тоскует, с листвою прощаясь,
Лишь бабочка кружит над коконом, не возвращаясь
Ни взглядом, ни мыслью к своим колыбельным застенкам.
Все мысли её - о весне, о цветах да о луге.
Любое рожденье - эпиграф грядущей разлуки.
Ты жизнь измеряешь стихами - не сменой сезонов.
А это ступени - ты знаешь? - и каждая может
Туда увести, где предел высоте не положен.
И лестница эта - эпиграф грядущей разлуки...