У твоего окна в ночи
Ветер дышит глубже,
Чем где-либо ещё в городе.
Лампа светит на лист
С вертикалью строк, местами
Зарифмованных.
Почему ты не спишь?
Ведь интерес к поэзии
Потерян тридцать минут назад,
И ты просто смотришь
На свет от лампы,
Давно жаждущей отдых,
Чтобы сквозь ее медные вены
Перестало течь горячее электричество.
И вдруг ты находишь,
Вырвавшись из оцепенения,
Что сама не своя,
И что громкое сердце
Выпадает из комнаты,
Как птенец
Собирается полететь
(Упасть!).
Куда? К нему?
Тому самому незнакомцу?
Что на этих листах
Набросал буквы,
Начертал неясные песни?
Ветер готов нести тебя
В любую минуту,
Через ночь, не поранив
О лунный серп, пО небу,
Где бы ни был предмет
Твоей мысли.
Но ты гасишь свет и, пытаясь уснуть,
Измучишь себя и простынь,
Заплачешь подушки.
Уставшие цикады под утро,
Собрав инструменты в кофры,
Лягут вздремнуть, где придётся,
После концерта.
И на каком языке нужно было
Сказать твоим чувствам,
Что он, тот, все это время
Стоял под твоим домом
И, побледневший, записывал вирши,
Переводя дыхание,
Тонущее в предрассветье.
ЦВ