Сколько б ночь ни дышала в спину,
как бы тьма ни была густа,
я пишу до утра картину:
вот возник силуэт моста,
вот - покрытые рябью воды.
Вот вдали занялась заря,
человеку, венцу природы,
мириады чудес даря:
вырывая из мрака зданья,
многоцветный поток машин,
сцены встречи и расставанья,
отраженья в стекле витрин,
самолет в голубой пустыне,
локон облака завитой,
светлокудрых овец в долине,
у подножья горы седой.
Сновиденья, мечтанья, бредни
создают живописный фон.
И - наносим мазок последний:
пара окон, сирень, газон.
Сколько б ночь ни дышала в спину,
как бы тьма ни была густа,
я пишу до утра картину,
но без красок и без холста.