1.
Куда ни глянешь, всюду о тебе.
Хоть уши затыкай вязальной спицей.
И рот заклеивай, чтобы не напиться,
Живя в бессмысленной святой борьбе.
С чего бессмысленной? Она сама себе
Работа, дочка, пенсия, могила.
А сколько бы всего ещё там было,
Когда б мы все прислушались к судьбе.
И сразу столько смысла в небесах,
Что незачем оглядываться назад
И быть нелепым, сумрачным и склизким.
Оставить всё на свете на потом
И думать до последних дней о том,
Как быть тебе неимоверно близким.
2.
С чего святой? С того, что всё простит,
Что примет всех от мала до велика,
Что насладиться красотою лика
Позволит, потому что это льстит.
Ведь смерти нет, покуда есть она,
Хоть каждый выдох кажется последним.
Нам это доказал её наследник,
Неся бутылку красного вина.
И разве можно сомневаться в том,
Что счастье - это трогать воздух ртом,
Когда между телами сантиметры?
И пусть всё это - глупые мечты,
Всю жизнь я думал, что во всех них ты.
Прости меня за эти сантименты.