Не вздыхайте, что зелено-молодо,
не пеняйте мне, парню рыжему.
До волос цвета белого золота
доживу и я... если выживу.
Для кого-то – в костре поленья,
для сгорающих – катастрофа.
Есть у каждого поколения
свой Иуда, своя Голгофа.
Мы уверены и спокойны,
только вдруг полыхнут пожарища,
и совсем небольшие войны
строят очень большие кладбища.
Сон приснился моей маме,
как на фоне заката чистого
стариком я стою в храме
и за внука молюсь истово.
Смерть сжимает свои клещи,
и всё ближе её рыло,
мама верит, что сон – вещий...
Помолитесь, чтоб так было.