Пусть летит, не спеша, не стесняется
мокрый снег, как предвестье метели бы.
Ветры – в звуках колонок. И кажется,
в небо пасмурно-оголтелое
тень мансарды уткнулась кирпично. Лишь,
был бы верный покой, не тревожимый.
Зимы, зимы, колдуньи столичные,
жаль, до ярких чудес – невозможно вам.
Над окном моим птичье вещание:
«Вот тебе, мол, к обеду приметица.
Поспеши в уни.маг за вещами, да
за углом, погляди, чудо встретится –
там, где дама, вчера ещё... с вербою,
в сонном парке».
– Возьмите!
Над крышами
чудо плачет одним откровением.
Люди едут – не слышат.
Не слышимо
на проспекты, на знаки дорожные,
в светофорном сомнении, валится –
липкий снег. Дождевые горошины?
Но не тает. Не тает...
Не тает... ся.
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2022 /