Пустая страница,
ползёт по ней клякса-
она мне заменит
все точки, слова.
Я их написал бы,
послал бы всё на....,
в набор предложений
заборных сливал.
Упрямая клякса
упала чернея
такого же цвета
как стала душа.
От промокашки
она не яснеет,
не вытравить светом
её ни шиша!
Учебник истории
я составляю,
чтоб знали потомки
о наших делах.
Пусть кто-то её
обслюнив восхваляет,
я кляксу поставил-
она ей цена!