Навряд ли то, что ты напишешь в прозе,
Я повторю когда нибудь в стихах,
И буду восседать в шутливой позе,
С бокалом или с картами в руках,
Я не курю и это уже что-то,
Не превратиться чтобы в натюрморт,
Который пишет до седьмого пота,
Художник на столе с бутылкой шпрот,
Художник на столе с бутылкой пива,
И Комсомольской правды некролог,
Тогда писали очень щекотливо,
Чтоб не попасть в ГУЛАГ или острог,
Сейчас цензура более лояльна,
Она даёт возможность говорить,
О том что в этой жизни все печально,
О том что перервется эта нить,
О том что каждый Нас не идеален,
А вместе мы и вовсе не о чем,
Стояли вроде в очередь за знаньем,
А говорили каждый о своём,
Теперь осталось то, о чем мечтали,
Технический прогресс и идеал,
Девчонки топ-моделями не стали,
Заполонили только Инстаграмм,
Мальчишки полететь хотели в космос,
Да космос оказался иже с ним,
Туристом быть, почем цена вопроса,
Дешевле видно только кокаин,
Дороже, жизнь, душа, любовь и верность,
За них уходят только на войну,
Казалось бы такая беспросветность,
А я её Россией назову,
Ведь Родина она не на бумаге,
Она под сердцем бьется мотыльком,
Россия это мы и иже с нами,
Ей никогда не быть под каблуком!
Июнь 2022