Чудо-брошь, а на плече кто её носила,
Всех прекрасней не была, но была в ней сила.
Только глянет - кровь кипит, страсть огнём пылает,
Кружит головы шутя, душу забирает.
А наутро... пролита кровь на доски плахи...
Алым солнце орошает белую рубаху...
Паучиха же опять расставляет сети...
До сих пор не отпускают нас легенды эти.
Сколько пьяных властью их, что людей губили:
Вот Тамара, Клеопатра, вот Цы Си... В могиле
Уж давно истели кости, мир - иной...отчасти,
Но слагают барды саги о жестокой страсти.