Иду с работы вечером.
Огни горят. Прохлада.
…А вот писать мне нЕ о чём, —
какая же досада!
Кругом не глушь таёжная,
не голая пустыня,
а жизнь бушует сложная
с делами непростыми;
людей снуёт — бесчисленно,
и каждый — уникален,
заботами и мыслями
"по некуда" завален!
Бери любого, кажется,
вникай в его проблемы, —
и, как с горы, повалятся
волнующие темы.
Их — хоть греби лопатою!
Ну, а людей-то — тыщи!
И судьбы их богатою
поэту служат пищей.
Так что же мне не пишется
сегодня в вечер дивный?
"Сосать из пальца", пыжиться —
печально и противно.
Вот так бывает в творчестве:
все мысли как сдувает,
и ничего не хочется,
ничто не вдохновляет.
Душа — как вновь рождённая —
ни опыта, ни дара —
трепещет, огорчённая
от этого удара.
Лишь уповать приходится,
что кризис краткосрочен,
что вскоре вновь захочется
писать и дни, и ночи, —
"дыхание" откроется,
нахлынет вдохновенье,
и всё, что нынче копится,
рванёт в стихотворенья!