Я сижу на кровати в холодном квадрате комнаты,
Где из окон, которые шторой, как веко, сомкнуты,
Темнота проникает в пространство и дышит вечером.
И сказать-то особо нечего.
Зато есть, о чем думать. И мысли роятся в черепе,
Разбиваясь о стенки и распадаясь в четверти,
И в восьмые, и далее, далее, далее, далее…
пока не разъедутся полушария.
За спиной города и маршруты, а в них — истории,
И они этих мыслей стоили.
Июль, 2022