Город закутался в серую шаль.
Солнце ушло на отдых.
Нежно блестит асфальт.
Дождь в программе погоды.
Будет много работы.
Стучится в окно, но в салоне уют,
и мысли под шелест ветра
как струйки воды текут –
особенно мирно и мерно.
Это надолго наверно.
И пусть! Он у каждого свой –
дождь. У меня – любимый,
небес подарок, несущий покой
мира размытой картиной.
Куда под колёса, мужчина?
В руках огромный букет.
Спешит как лосось на нерест.
Зачем же кутать цветы в пакет?
Декор убивает прелесть!
Но думать подобное – ересь.
А мне всё равно! Взять кино: трава!
Как ни играют ласки искусно
актёры, душа мертва.
Стараются, а невкусно.
Суррогатов всё больше. Грустно!
Парень с девушкой бегут без зонта,
лет всего по пятнадцать...
Этих научит любовь, чистота
сладко до слёз целоваться.
Не буду завистливой притворяться.
После горячей весны настрой
дождём не изменишь, ясно.
Все раскалённее фон новостной.
От мира исходит опасность.
А жизнь могла быть прекрасной…
Сегодня в городе дождь.
Смешное словцо «маракуйя»!
Много смешного, особенно ложь,
которую не маскируют.
Когда кричат «аллилуйя».
Хваля лишь за то, что он – парадокс –
зелёный маленький фюрер,
давно подсевший на кокс,
играет роль, не халтурит.
С умыслом, не от дури,
кораблём, как игрушкой, руля,
гонит на рифы без шансов,
Неронова самолюбия для.
История в виде фарса.
Мир хрупок как из фаянса.
Сегодня в программе дождь.
Но город в нём не потонет.
Я еду, ты меня ждёшь,
и дождь об этом помнит.
…мысли на сером фоне…