Я – Пришвин,
я это теперь хорошо понимаю,
а вот почему – я не знаю.
Я – Пришвин,
царю над домами,
парю над холмами,
и в храмы вхожу не изгоем,
природу России читаю на зорях, под смутной луной и в туманы,
и я здесь – не Гойя.
Не Гойя. Не Горький.
Я – Пришвин,
мне солнцем открыты
медвежьи углы и комарьего гнуса болота,
лесные поляны
и градов гранитные плиты –
как самое тайное что-то.
Хожу по России,
учусь, постигаю, мечтаю –
затем, что Россию,
как русскую книгу, читаю.
Под солнечным светом,
где счастьем до крыш кладовые на завтра полнеют,
хожу по России –
Христовой земле берендеев.