Все стихи о тебе согревают меня зимой.
Их бросаю в камин, вместо щепок. Горят до тла.
Я всегда поступала, не думая головой.
Я очень любила смотреть, как горят слова.
Ворошила пепел, наблюдала, вдыхала дым.
Я хотела верить, что слова до тебя дойдут.
Если ты далеко, то можешь ли быть моим?
Пока ты далеко, сомнения душу жгут.
Угольки трещат. Насмехаются головешки!
Я руками пытаюсь достать уцелевший стих.
Мы, люди, так часто совершаем ошибки в спешке,
И потом, безусловно, всю жизнь сожалеем о них.
Если я далеко, то точно ли я твоя?
Говорят, что всё вымысел, якобы, несерьёзно...
А ведь я в самом деле люблю одного тебя
И менять это чувство на что-то другое поздно.
Уцелевшие строки гласят: 'Не сходи с пути,
Что ведёт нас друг к другу, несмотря на любые преграды.
Ведь любовь - это то, что за время построим мы.
Ведь любовь - это то, чему мы с тобою рады!"